на какой-то раз это, кажется, переходит в мерзкое липкое "как всегда". и с одной стороны ты спокойно смотришь на свои же сообщения трехдневной давности "Исландии не так плохо проиграть как кому-то ещё", перебираешь все сценарии выхода из отходняка, начиная конечно с "плотно поесть", расчетливо ищешь на кого слить эмоции в 2 часа ночи (так вот зачем нужен тиндер, вот теперь-то я поняла ахаха).
а с другой стороны на 80ой минуте ты встаёшь и идёшь досматривать матч с улицы, чтобы можно было курить, на 86ой тебя и твой бокал и твою сигарету начинает трясти. кто-то смотря на тебя демонстративно говорит "Исландия проходит". ты киваешь - не слепая.
а с другой стороны после свистка ты несколько секунд целеустремленно заходишь обратно чтоб заплатить, и с поднятой головой, обязательно с поднятой головой, но тут же понимаешь что если не развернуться и не выйти обратно то пиздец.
а с другой стороны ты проулыбавшись и прошутив про Варди, Рэшфорда, Рейкьявик и Сигурдсонов первые 80 минут, выходишь обратно после прощаний с Неценко, который увидев твой герб над сердцем, молча целует тебя в щеку, видишь ступеньку, ступенька видит тебя, и вот ты уже сползаешь прям там, юбка, грязно, что?
никакое это не как всегда. каждый раз плохо как в первый. каждый раз хочется накрыть крыльями их, себя, нас, всех и спрятаться от оглушительного эха. ну не такие сильные, ну не смогли, ну не прошли защиту, ну не разложили, не перебегали, перенервничали, недопоняли. ну сама злишься и хочешь им врезать, всем врезать, Ходжсону врезать, Харту пощечину. но только спрятать ото всех, спрятать ото всех, спрятать ото всех. от всех аналитиков футбольного мира. все сегодня удивлены, кроме нас.